药七能下床了。赵闲给他把过脉,收针的时候问他一句话。"薄棺里那几个人,你都认得?"药七的手指抠着被角,抠出了白印。"认得。""几个?""六个。"赵闲把纸和笔推过去。"写下来。"药七写得慢,一笔一笔,像在刻字。写完六个名字,他把笔放下,手心全是汗。赵闲把纸拿起来看。前五个名字后面,都跟着籍贯,是百姓人家。第六个后面,只有两个字。沈氏。赵闲看着这两个字,抬眼看他。"这个人,姓沈?""不晓得姓不姓沈。"药七说,"他们都喊他沈先生。他是头一个,也是唯一一个自己走进那间屋子的。""他什么样。""高。"药七想了想,"瘦。左手写字。"赵闲的手指回到了怀里那层夹方子的布。李崇那六张被仿造的假方子,是左手写的。"他后来怎么了。"药七不说话了。他把被子往上拉了拉,一直拉到下巴。"我最后见他的时候,"他说,"他蹲在墙角,一直抓自己的左手。""抓什么?""抓手腕。"药七说,"抓出血了都不停。他嘴里念着一句话,我没听清。""什么话。"药七盯着屋顶看了一会儿。"好像是说……字不是我写的。"屋子里静下来。赵闲站起来,走到窗边。窗外是天井,伙计正在晒药。阳光落在那些切好的药材上,一片一片,很安静。可赵闲的后背是凉的。一个人蹲在墙角,抓着自己的左手,说"字不是我写的"。有人在用他的左手写字。而且,那个人原本的左手,该是好好的。赵闲转过身。"药七,"他说,"那间屋子,在哪儿。"药七摇头。"我不知道。"他说,"我们是被蒙着眼抬进去的。路上走了小半天,中间过了一座桥。""什么样的桥。""木头的。"药七说,"底下有水声。水流得急,不是河,像是渠。""还有呢。"药七想了想。"屋子里有一面墙,一直是响的。""响。""像有人在墙外头敲。"药七说,"一下,一下,很有规矩。"赵闲把这句话记下了。一座木桥,底下有水。一面会响的墙。他忽然想起一件事——京城里,有渠有木桥、还靠着高墙的地方,只有一处。城北金水渠的尽头,是一座废了的织造局。局子的外墙很高,墙外就是渠。早年间织造兴旺,局里日夜开工,隔着一道墙都能听见机杼声。后来局子废了,墙还立着。赵闲随原主的记忆来过一次。那年他十二岁,跟着原身为数不多的一个伴当,从后门溜出去看渠水。伴当姓周,是个瘸子。后来那个伴当也不见了。原主的记忆里,只留下一句话。周叔说,这墙里的东西,是不能看的。那句话,他到现在还记得。可那面墙,三年前被划进了内务府的地界。寻常人进不去。赵闲把这个念头压下去,先记在纸上。现在就去,是把脖子伸到刀底下。
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