响声不对。不是木头开裂的响,是铁碰石头的那种响。刀刃咬进去的地方蹦出几点火星,火星还没落地,刀身往回一弹,苏世两条胳膊从手腕一直麻到肩窝,虎口一松,刀脱手飞出去,插进旁边的沙里,晃了两下。苏世站在那儿没动。他先看自己的手。掌心一片白,五指并不上,抖。再看树墩。记住首发网站域名????????????????那处只留下一道白痕。指甲盖那么长,深不到一分。苏世走过去把刀捡起来。第一件事是看刃。刃口没卷,也没崩,就是刀身还在嗡嗡的,握着都能觉出来。他松了口气,随后那口气又堵回去了。「再来一次。」第二刀比第一刀更狠。他换了个位置,往下压着腰甩出去。结果一样。火星,弹刀,白痕。这一回他没脱手,是往后退了半步,坐在了沙上。「别砍了。」独眼狼过来把他拉起来,「这东西不能这么办。二十年前有个哈萨克人在这儿砍了半天,斧子豁了三个口,后来他们把树点了,烧了两天两夜,烧出一堆炭,一半是灰。」苏世的嘴唇动了动。他这半年没觉得自己不行。凉州赢了巴吐尔,军营里镇了一营老兵。刚才走过来的时候,他心里排的是先砍哪一股枝,砍完怎么分捆上驼。现在他坐在沙上,手抖得握不住刀。「师父。」他没抬头,「我使不上劲。」苏牧没答他。他绕着树墩慢慢走。走到第三圈,停在朝西北的那一面,抬手贴在木头上,掌根压住往下推。手掌离开的时候,皮上蹭了一层灰白的粉末。他把手挪到反面,同一个高度,同样往下推。这回没有粉。苏牧站着不动了。他把眼睛闭上,头稍稍偏了一点。风从后颈过来,走到左耳,绕了一下。他等了一会儿,风又来一趟,还是这个走向。「风常年从哪边来?」他问。「西北。」独眼狼答得很快,「一年三百天都是这边。」「三百天?」「大风才起,小风不停。」苏牧点了点头,蹲下去,手顺着扭着的那道纹往上摸。摸到第二个弯的地方,指头停住,往里抠。抠出来一点碎渣。他把碎渣搓开看了看,又用刀背在那处敲了三下。第一下,声音发死。往旁边挪一寸,第二下,还是死的。第三下往上抬了半寸——响声变了,脆的,里头是空的。「苏世。」「在。」「过来。」苏世爬起来,跑过去。「手放这儿。」苏牧按住他的手往木头上贴,「往下摸。摸到没有?」苏世摸了半天。「……有条缝。」「多宽?」「头发丝。」「它活着的时候,这一面朝风。」苏牧站起来,拍了拍手上的粉,「风年年吹,它就往背风的那边躲着长。躲着长的木头,一边紧,一边松,中间那股劲卡在里头,出不来。它死了一百年,劲还在。」苏世抬头看他。「它自己憋着?」「憋着。你从外头砸,是
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